Почти три года без него. Без его голоса рядом, без рук, без глаз, в которых я пряталась от всего мира.
Кто-то скажет: «привыкаешь».
Нет. Не привыкаешь. Просто учишься дышать по-другому — короче, медленнее, будто в полсилы.
Бывают дни, когда мне кажется, что я не выдержу. Когда каждое утро — как отсчёт: ещё один день без него.
Я держусь. Иногда — через силу, иногда — как будто сама себе мать.
Зачем я пишу это здесь, в этом дневнике?
Потому что чувства нужно куда-то выпускать. Читать далее»
Кто-то скажет: «привыкаешь».
Нет. Не привыкаешь. Просто учишься дышать по-другому — короче, медленнее, будто в полсилы.
Бывают дни, когда мне кажется, что я не выдержу. Когда каждое утро — как отсчёт: ещё один день без него.
Я держусь. Иногда — через силу, иногда — как будто сама себе мать.
Зачем я пишу это здесь, в этом дневнике?
Потому что чувства нужно куда-то выпускать. Читать далее»
